 |
Autorretrato sin mí es un compendio de relatos breves dónde el escritor nos muestra su alma al desnudo con sensaciones, sentimientos, vivencias, recuerdos, descripciones, pesares, preocupaciones, y párrafos sobre el tiempo que pasa. Este libro fue publicado después de Patria, pero son textos que fueron escritos antes y después del exitazo de Patria. No creo haber leído texto alguno de Aramburu dónde se entregue tanto (no le he leído todo). Y lo hace con una prosa exquisita, una prosa poética o una poesía en prosa. La primera parte del libro me sedujo por la utilización que hace de la lengua. Hay párrafos que leí varias veces por la hermosa consonancia. Por otra parte, no fui insensible a una alta dosis de nostalgia y otra dosis de soledad. También resalta, sobre todo hacia el final del libro, cierto pesimismo, cierta preparación intrínseca para lo que podemos llamar, de manera eufemística, el viaje final o final de viaje. Es posible que ello sea el resultado del avance ineluctable del tiempo, expresado por un ser muy reflexivo. He aquí una muestra de la escritura de Aramburu…Habito desde que nací en un hombre llamado Fernando Aramburu. No voy a quejarme. Hay desiertos peores. Este hombre me obliga a madrugar. Se ha ido metiendo en años…Este hombre que me envuelve me hacía leer, siendo yo muchacho, poemas y obras de teatro clásico (Lope, Tirso y demás) en voz alta, a todas horas. Mi madre entraba alarmada en la habitación, convencida de haber traído al mundo un hijo delirante….Contraje la poesía a edad temprana. La he combatido o, en todo caso paliado con el humor. Estuvimos largo tiempo sin hablarnos. No la necesito menos que entonces; pero ya no bajo de noche, a oscuras, a proveerme de ella en las galerías del hombre que me abarca. La busco y a veces la encuentro en las páginas que otros escribieron.(cf Su vida y la mía) …Salvo que medie un disgusto o me horade con su dedo afilado una dolencia, al declinar la tarde llegan mis horas favoritas, previas al reposo nocturno. Cumplidas las tareas del día, la casa sosegada, me retiro a la soledad del cuarto y, acomodado en un asiento sencillo, me consagro hasta la medianoche al ejercicio deleitoso de la lectura…No necesito más, y aun eso es mucho, para estar a buenas con la modesta y torcida sombra que proyecto sobre el suelo. Poco a poco la ventana ennegrece, la noche encierra en su cajón oscuro los paisajes y es entonces, a solas en mi reclusión voluntaria, ya no joven, cuando me entrego a la tranquila felicidad del libro abierto.(cf Horas de serenidad) Enlace: https://pasiondelalectura.wo.. |
>
