Oliver Pötzsch

En el comienzo del hilo está la solución de cualquier misterio.

Un bonito sepelio no sirve de consuelo cuando el difunto es uno mismo.

Un buen traje encubre un ruin linaje.

¿Cómo podemos apreciar la vida si ya no tenemos ningún respeto por la muerte? Ocupándome de ella, restauro su dignidad. Forma parte de la vida. Sin muerte no hay vida, así de sencillo.

Si trabajara cada día en un cementerio, como yo, no sería tan impaciente. Los muertos tienen todo el tiempo del mundo.

—¿Por qué se dedica con tanta devoción a la muerte? —preguntó ella. Augustin Rothmayer rio a carcajadas y cerró la tapa de la estufa.

—Soy sepulturero. ¿Lo pregunta en serio?

—Bueno, sí, otros sepultureros llevan los cuerpos a las fosas, los entierran, plantan flores sobre las tumbas… Pero parece que usted quiera saber algo más —repuso ella señalando la estantería—. ¿Por qué si no todos esos libros? Vivimos, morimos y nos convertimos en polvo. ¿Qué más hay que saber y estudiar?

—Quien no entiende la muerte, no entiende la vida.

Es conocido que a los vieneses les gusta celebrar entierros pomposos y exequias elegantes y dignas, con muchos dolientes y abundante comida. Sin embargo, un bonito sepelio no sirve de consuelo cuando el difunto es uno mismo.

Quien no entiende la muerte, no entiende la vida

Todos asintieron en silencio y el pacto quedó sellado. Sólo Kerfeld le dirigió una mirada de recelo, pero no abrió la boca.
El profesor Alfons Strössner comenzó entonces a susurrar el relato de su descubrimiento.
Ninguno de los presentes se imaginaba que aquel espectacular hallazgo acabaría significando el final para todos ellos.

Historia que prometía, pero finalmente demasiado simple y previsible. Se puede leer, sin esperar nada interesante o extraordinaria