Gabriela Escobar Dobrzalosvski

No sé a quién salimos tan pequeños. Quizás se alimenta de nosotros. Somos su vitamina, su proteína. Nuestra madre se ensancha y nos deja flaquitos, nos gana el margen y se lleva un centímetro por día, es una conquistadora lenta que te come de a poco, pero nunca demasiado. No quiere cargarnos aúpa; quiere que no tengamos fuerzas para alejarnos.

Una tradición es un ritmo mantenido durante mucho tiempo. Un tipo de canción larguísima que suena a través de los años. Es un movimiento, una repetición inexacta, una cadena de susurros de oído a oído

Mi madre máquina no pide permiso. No usa explicaciones. Esa basura orbita. En una danza espacial, bailan restos de cohetes y satélites, cuerpos muertos de metal, eternamente flotando en la nada.

Hay dos clases de personas: las que temen lo gigante y las que temen lo microscópico. Soy de las segundas. Me parece más peligroso un átomo que un universo.