André Breton

NO HA LUGAR



Arte matinal arte nocturno

La balanza de las heridas llamada Perdona

Balanza roja y sensible al peso de un vuelo de pájaro

Cuando las amazonas cuello de nieve las manos vacías

Impulsan sus carros de vapor por los prados

Veo esta balanza siempre enloquecida

Veo el ibis de finos modales

Que regresa del estanque atado en mi corazón

Las ruedas del sueño encantan los espléndidos carriles

Que se elevan muy alto sobre las caracolas de sus vestidos

Y el asombro se precipita aquí y allá sobre el mar

Ve mi querida aurora no olvides nada de mi vida

Toma esas rosas que trepan al pozo de los espejos

Toma el aleteo de todas las pestañas

Toma hasta los hilos que mantienen el paso de los danzarines de cuerda y de

las gotas de agua

Arte matinal arte nocturno

Aparezco a la ventana muy lejos en una ciudad presa de espanto

Afuera hombres en bicornio se persiguen a intervalos regulares

Parecidos a las lluvias que yo amaba

Cuando hacía un tiempo tan hermoso

"A la rage de Dieu" es el nombre de un cabaret donde entré ayer

Está escrito en el vidrio blanco con letras más palidecidas

Pero las mujeres-marinos que tras el cristal se deslizan

Demasiado felices son para sentir miedo

Aquí el cuerpo siempre el asesinato sin pruebas

Nunca el cielo siempre el silencio

Nunca la libertad sino para la libertad

Yo sueño te veo indefinidamente superpuesta a ti misma

Estás sentada en el alto taburete de coral

Ante tu espejo siempre en su cuarto creciente

Dos dedos sobre el ala de agua del peine

Y a la vez

Vuelves de viaje te retrasas la última en la gruta

Brillante de relámpagos

No me reconoces

Estás tendida sobre el lecho te despiertas o duermes

Te despiertas donde estuviste dormida o en algún otro lugar

Estás desnuda la bola de saúco rebota aún

Mil bolas de saúco bordonean encima de ti

Tan livianas que a cada instante son ignoradas por ti

Tu aliento tu sangre salvados de la loca truhanería del aire

Cruzas la calle los coches precipitados hacia ti no son más que su sombra

Y la misma

Niña

Cogida en el fuelle de lentejuelas

Saltas a la cuerda

Tiempo suficiente para que asome en lo alto de la escalera invisible

La única mariposa verde que frecuente las cimas de Asia

Acaricio todo lo que fue tú

En todo lo que sigue aún

Escucho silbar melodiosamente

Tus brazos innumerables

Única serpiente en todos los árboles

Tus brazos al centro de los cuales gira el cristal de la rosa de los vientos

Mi fontana viva de Sivas

(...) el juego de sustitución de una persona por otra, incluso por muchas otras, tienda a una legitimación cada vez más fuerte del aspecto físico del ser amado, y ello precisamente a causa de la subjetivación siempre creciente del deseo.

La soledad también causa estragos a causa de una de esas fantasías de la naturaleza que, alrededor de los cráteres de Alaska, permite que la nieve perdure bajo las cenizas.

La casa en la que vivo, mi vida, lo que escribo: sueño con todo esto parezca de lejos lo que estos cubos de sal gema parecen de cerca.

Lo maravilloso es siempre bello, todo lo maravilloso es bello, de hecho, sólo lo maravilloso es bello.