Jorge Luis Borges

Hay quienes no pueden imaginar un mundo sin pájaros; hay quienes no pueden imaginar un mundo sin agua; en lo que a mí se refiere, soy incapaz de imaginar un mundo sin libros.

Y,mientras yo sondeaba aquella mina

de las lunas de la mitología,

ahí estaba,a la vuelta de la esquina,

la luna celestial de cada día.

El trabajo del poeta no estaba en la poesía, estaba en la invención de razones para que la poesía fuera admirable.

No deja de ser admirable la manera en que el autor encadena referencias literarias en forma permanente a un cuento que, despojado de estas, sería apenas una historia que podría contar cualquiera, con la diferencia, claro está, de la erudición que a la gran mayoría nos ha sido vedada.

Hay una hora de la tarde en que la llanura está por decir algo; nunca lo dice o tal vez lo dice infinitamente y no lo entendemos, o lo entendemos pero es intraducible como una música...

La candente mañana de febrero en que Beatriz Viterbo murió, después de una imperiosa agonía que no se rebajó un solo instante ni al sentimentalismo ni al miedo, noté que las carteleras de fierro de la Plaza Constitución habían renovado no sé qué aviso de cigarrillos rubios; el hecho me dolió, pues comprendí que el incesante y vasto universo ya se apartaba de ella y que ese cambio era el primero de una serie infinita. Cambiará el universo pero yo no, pensé con melancólica vanidad...

Ese olvido, ahora insuperable, fue quizá voluntario; quizá las circunstancias de mi evasión fueron tan ingratas que, en algún día no menos olvidado también, he jurado olvidarlas.

De todos los instrumentos del hombre, el más asombroso es, sin duda, el libro. Los demás son extensiones de su cuerpo. El microscopio, el telescopio, son extensiones de su vista; el teléfono es extensión de la voz; luego tenemos el arado y la espada, extensiones del brazo. Pero el libro es otra cosa: el libro es una extensión de la memoria y la imaginación.

El tiempo es la sustancia de que estoy hecho.El tiempo es un río que me arrebata,pero yo soy el rio;es un tigre que me destroza,pero yo soy el tigre;es un fuego que me consume,pero yo soy el fuego.El mundo,desgraciadamente,es real;yo,desgraciadamente,soy Borges.

Para que su horror sea perfecto,César,acosado al pie de una estatua por los impacientes puñales de sus amigos,descubre entre las caras y los aceros la de Marco Junio Bruto,su protegido,acaso su hijo,y ya no se defiende y exclama:"¡Tú también,hijo mío!".