Las olas

Una lectura esta muy especial para mí; el primer libro que había leído de unx de mis novelistas favoritos. Siempre pienso que leer Las olas a los dieciséis años cambió mi vida, al menos como lector. Me llevó a una comprensión más aguda (¿o es más hiriente?) de la realidad, un atisbo relampagueante de lo que se oculta tras el velo y que reconocí y cristalizó en las Hojas de hierba, del viejo hermoso WW o de aquellas bajo mis pies. Rechazo y reputo como erradas afirmaciones de que en obras como esta no pasa nada, como si no fluyese feliz e inexorable el agua bajo los puentes. Tampoco añoro los diálogos de la ruda vida tratando de hacerse la interesante, y me quedo con las facetas de la temblorosa rosa cuajada de rocío y bañada por el sol, y deshojada por el viento como estos seis más uno personajes que son uno y son todos nosotros a la vez.

Detalles mínimos de vida en movimiento, visuales, auditivos, táctiles, expresados en el depurado lenguaje de la autora, siempre pleno de sugerencias, dirigido con acierto al asombro y a nombrar lo inefable del modo más cercano. Woolf, como también Proust, nos abrieron cien años ha un horizonte y una lente, nos señalaron el límite de lo que puede narrarse en una novela. Nos embriagaron de exceso, sí, y nos mal acostumbraron; contra lo rutinario entendido como desganado y objetivo, y a favor de una íntima ventura que va más allá de la pobre imagen, siempre más allá.
Lo que logró Virginia con su agónico esfuerzo es un don superior que se nos ofrece para su disfrute.