Doce nombres de mujer

Todos, como Walt Whitman, somos inmensos, contenemos multitudes. Todas somos mujeres que han vivido muchas vidas, muchos momentos; que han pasado por instantes de éxtasis profundo y de insondable tristeza. Mujeres que han entregado su corazón, que han intuido el desastre. También aquellas que se quedaron sin sueños y renegaron de la memoria. Cuerpos heridos en los que permanece la cicatriz: el recuerdo de aquellos instantes en los que ni siquiera sabíamos nuestro nombre.

   Cuando oigo a alguien asegurar que la gente no cambia, soy consciente de la verdad y la mentira que encierra esa frase. Quizá no cambiemos, no. Es probable que lo único que hagamos, mientras el tiempo pasa, es dejar que aflore cada una de nuestras múltiples versiones, las mejores y las peores, eso no importa. Porque todas forman parte de nosotros mismos y, como eslabones de una cadena, juegan un papel fundamental en la búsqueda del sentido de todo esto. 

   Todo lo que somos nos une, nos ancla, nos infunde el valor necesario para reconocernos en el espejo a pesar de la falta de luz. La multitud que somos nos arrastra, como un barco de papel a la deriva, hacia lo que permanece siempre a nuestro lado; eso a lo que, en todas las ciudades del mundo, se le llama Amor.