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Alucinante, oscuro, trágico, teatral, con un aire viciado, claustrofóbico y afilado. Estoy sin palabras, es como si hubiese estado conteniendo el aire durante toda la lectura y volviera a respirar una vez finalizada. Había leído que Laura Purcell escribe bonito, pero no me esperaba esto: es atmosférico, como si, con el mero roce de las páginas, traspasaras la realidad, viajaras en el tiempo y pudieras ser una más junto a la protagonista. Su pluma es suave... uff, muy delicada, las palabras se derriten en la boca con solo pronunciarlas, el mundo real se desvanece y solo existe la historia que tienes en tus manos. Es agonizante, es cruel y aterradora, es asfixiante y tenebrosa, es gótica hasta decir basta y es todo lo bonito que se puede crear con las palabras. Lo cual es ciertamente aterrador porque este libro no es bonito. O quizás sí, en una manera un poco macabra y muy ajustada a sus personajes. Jenny se come el escenario de su vida, incluso aunque no pise el del teatro para representar un papel; Lilith es odiosa, brutal y caótica, pero tiene un lado que aúlla con la rabia de lo que quiere y... en fin, se hace de querer. Ni siquiera estoy segura de en qué momento pasé de odiar a Lilith con saña a querer protegerla a toda costa, a crearle un espacio seguro, dulce y acogedor porque se lo merecía. Y lo hice junto con la protagonista, de su mano y silenciosamente, se quedó a vivir en el hueco cálido de nuestros corazones: el ficticio de la protagonista y el real mío. Las dos viven y tropiezan y sobreviven y se niegan y se asustan y se protegen y ceden y aceptan y se caen y se levantan y se fuerzan a seguir. Son grandiosas, sobre el escenario, también en el camerino, en sus vidas juntas y también separadas. Crean un ciclo de amistad inesperado y perfecto, amigas, aliadas. Se hacen de querer, pero a rabiar. La trama es oscura y espesa, de esas que se cuelan por cada rincón y te nublan la conciencia, haciéndote creer en lo imposible y dudar de todo lo posible. Es viscosa como la sangre, gotea capítulo a capítulo en un ritmo frenético del que no puedes escapar, pero tampoco querrás hacerlo. El hilo argumental es tan fluido, es tan maravilloso ver que la autora no se deja ningún cabo suelto, la vida de las dos protagonistas no es solo el teatro, pero ninguno de los aspectos que hay por detrás queda desatendido: todo tiene su inicio y todo tiene su final. No puedo más que asombrarme. No sabría decir en qué género encuadrarlo, es la tragedia del teatro y el miedo de un buen thriller, es el murmullo de un libro de ficción y el eco olvidado de la ficción histórica, con algunas pinceladas densas de realismo mágico. Es el teatro en su cara más descarnada y un Shakespeare en estado puro. Es drama y tragedia... mucha tragedia. Diría que no da miedo y... bueno, sería sincera porque la historia en sí no tiene sobresaltos que te dejen el corazón a mil por la tensión. Pero también mentiría al decir que no he soñado con los susurros de su historia enredándose en mi subconsciente. Lo que más gana es la atmósfera porque se enquista, se queda a vivir entra las páginas, entre el murmullo que no se escucha, pero se siente, entre los pasillos envueltos en ceniza que no procede de ningún lugar, en la locura que se anida y da paso a la tragedia, a lo que se desconoce y a lo que sabes que va a dejar caer el filo final. Ay el final... Me hubiese leído otras mil páginas de esta historia y estoy cien por ciento segura de que las amaría de igual manera. |
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