Los niños del río

El cielo rielaba por encima de mi cabeza. Mis huesos rotos rozaban unos contra otros y el dolor era terrible y lejano y casi había acabado. La muerte venía por mí, pero yo estaba contento

La criatura se estaba retorciendo en mi espalda, deslizaba la lengua alrededor de mi cuello y arriba y abajo de mi cara mientras hacía un ruido sibilante y mojado, y sus ojos rojos lanzaban destellos desde el amorfo bulto negro que era su cuerpo. Era la Muerte. Era la Locura. Era todo en lo que yo me había convertido.

El cura había dicho que el parásito provocaba un caos a su paso que aumentaba la maldad de los que estaban a su alrededor. Ahora no tendría más remedio que aceptar que la criatura existía.

Sabía que iba a tener que matar una y otra vez, pero yo elegiría a mis víctimas. Eligiría a las que ya fueran almas condenadas, mujeres criminales y depravadas. No mataría inocentes. No era un monstruo.

Las llamas eran hipnotizadoras y encontré algo de consuelo en el chisporroteo constante que provenía de la chimenea, en la forma en que cada bola de papel arrugado se ponía primero negra y luego se reducía a ceniza gris.

Me tumbé en la cama y fumé más opio, dejando que una tranquila sensación de satisfacción me recorriera todo el cuerpo. Me sangraba la espalda pero no me importaba; eso me debilitaría y era justo lo que quería.

Le había administrado el veneno lentamente al principio, nervioso porque se descubrieran mis tejemanejes, pero el niño, ya débil, realmente estaba muy enfermo y puede que no hubiese sobrevivido de todas formas.