El ejecutivo

No me gusta la novela erótica.
Hala, ya lo he dicho...
qué descanso.
Y no hace falta que me mires así, como de soslayo, como si no terminaras de creer lo que te digo.
Te lo puedo asegurar.
No me gustan.
Sabes que hay gustos para todos y el que sus portadas me llamen la atención no significa nada.
Qué mujer no las miraría con esos hombres, con esos cuerpos y esas poses y esas sonrisas.
Leñe, qué una no es de piedra.
Y el hecho de que, de tanto en tanto, me dé por leer una no significa nada.
Pero nada.
Es sólo un acto puramente causal.
Así que, el haber devorado esta novela en dos días tampoco significa nada, pero nada de nada.
Sólo que, a ver, te ponen un jefe que ya quisiera yo (y no al cenutrio que tengo por jefe) y las hormonas empiezan a aplaudir. Y, claro, después vienen los "ay" y "las ganas que tengo de hacerte mía" que a una la desarman. Sobre todo porque el ambiente es de esos que: "uf, qué calor, por Dios", y una cae; vamos que si cae, eso es una caída libre en toda regla. Así, a lo bruto, sin paracaídas, solo que en vez de gritar: "¡Cuidado los de abajo que vengo sin frenos!", una se pasa el día suspirando. Y, claro, las hormonas, las muy desvergonzadas, se montan una fiesta que ni la Jurado en su mejores días. Y si además la autora, la muy traicionera, te envuelve en hilos de plata y romance, pues una sucumbe a la tentación. Es más, te aseguro que el que me hayas "pescado" mirando la página de la editorial en internet se debe a un desliz. Vamos, que estaba buscando un colador rojo en Amazon y, no sé cómo, me salió esa página.