La herencia

La de hoy es una reseña atípica, y mientras la escribo lo hago con una sonrisa en los labios, porque vengo a deciros, sin rodeos, que no os recomiendo este libro. Y al tiempo que os digo esto, os confieso que yo lo he leído con mucho cariño. Sé que puede parecer contradictorio, o absurdo, pero es que es así: a mí me ha hecho ilusión leerlo porque es la primera novela que escribió Louisa May Alcott con 17 años, pero es tan tontorrona e infantil que no puedo hacer la vista gorda ante el hecho más que evidente de que no es una lectura que se pueda recomendar (si lo hiciese me tiraríais a los leones embadurnada en salsa barbacoa xD). Aun así quería que estuviese en el blog por cariño hacia la autora, simple y llanamente... no todos los primeros libros de grandes autores son obras de arte, y este es un buen ejemplo.

La historia tiene lugar en la casa solariega de una familia aristocrática, los Hamilton, compuesta por lady Hamilton, viuda y un poco borde, y sus dos hijos, lord Arthur y Amy, que deben beber agua bendita desde que nacieron porque tanta bondad junta es casi inconcebible. Junto a ellos vive lady Ida Clare, sobrina y prima respectivamente de los personajes anteriores y mala pécora de diccionario, y Edith Adelon, un dechado de virtudes hermosísimo que comparte el agua bendita anteriormente mencionada, y de la que el fallecido lord Hamilton se hizo cargo durante una estancia en Italia a pesar de desconocer todo sobre su pasado. La historia comienza cuando esperan la llegada de lord Percy, que va a pasar una temporada con ellos y que arrastra un amor trágico a sus espaldas que lo dota de todos los dones románticos habidos y por haber, además de resultar interesante, misterioso, melancólico y todo un caballero. Durante esas semanas, Ida va a intentar pescar a lord Percy, lord Percy solo tiene ojos para el ángel moreno de Edith, y Edith tiene un pasado que vamos a resolver sí o sí para que nuestra heroína sea más heroína (si algo así es posible), porque nunca hay suficientes casualidades en una historia como esta.

Antes de ir más allá permitidme que esboce un poco la historia detrás de esta novela, porque tiene su aquel. Alcott la escribió en 1849 cuando solo tenía 17 años y bajo seudónimo, pero no solo no fue publicada en vida de la autora y se desconocía su existencia, sino que el manuscrito permaneció mal catalogado durante toda una generación hasta que, en 1997, dos profesoras especializadas en Alcott estaban buscando cartas y diarios suyos en la biblioteca Houghton de la Universidad de Oxford y toparon con él de pura casualidad. Su autoría fue reconocida y el libro fue publicado ese mismo año. Imaginaos lo que supuso en aquel momento: nada menos que la primera novela adolescente, desconocida e inédita de una autora de esta talla... es como si hoy día encontrasen de la manera más fortuita una novela inédita de Jane Austen, por poner un ejemplo. Fueron tales el revuelo y el entusiasmo que rápidamente fue traducida a varios idiomas (a España llegó al año siguiente en esta edición que os traigo) y ese mismo año se rodó su adaptación cinematográfica (os dejaré algún vídeo por ahí abajo).

Dicho esto, hay que reconocer (si todos somos honestos por mucho que nos emocione un acontecimiento como este) que esta historia es lo que es: el escrito un tanto infantil e ingenuo de una adolescente que quería contar una de esas historias románticas con una pizca de misterio que tanto se llevaban en la época, pero que todavía no tenía las armas ni los recursos narrativos para hacerlo de una manera adecuada. Aquí los buenos son buenísimos, los malos son malísimos, los que sufren lo hacen en silencio sepulcral y dramático, los que manipulan parecen Maquiavelo, las casualidades campan a sus anchas y se montan una fiesta y tú, como lector, no puedes dejar de sonreír ante el tono tan naive con el que va sucediendo todo. Es como si estuvieras leyendo la primera novela de tu prima adolescente y la estuvieses disfrutando porque la lees con cariño y valoras su trabajo y su esfuerzo, pero no porque el resultado sea realmente bueno.

A ver, que igual que os digo una cosa os digo la otra. La historia está completa, tiene su comienzo-nudo-desenlace, el estilo es sencillo pero está bien escrita, es entretenida y, dentro de lo que cabe, ya quisieran muchos ser capaces de completar un libro así con 17 años. Pero los clichés de la imaginería adolescente de la época sobre una historia romántica son ingenuos, los diálogos resultan inocentones y afectados, y bueno, que el libro es lo que es y da para lo que da. Con todo lo que llevamos leído a la espalda y lo que tenemos pendiente por leer, no puedo venir aquí a deciros que hagáis hueco a esta historia porque luego me pediríais cuentas :)

Eso sí, para quienes les guste mucho la autora y tengan curiosidad por leer todo lo publicado por ella, no deja de ser un lujazo que nos llegó de manera inesperada 150 años después de ser escrito, y realmente se disfruta si se deja a un lado el tono evidentemente simplista e inocente de la historia. No todos los días se encuentran novelas inéditas de autores como estos, y realmente ayudan a vislumbrar y comprender su evolución como narradores. Se nota tanto la diferencia de estilo, la evolución en la complejidad estructural y narrativa y el crecimiento como escritora entre la Alcott de esta novela y la de nouvelles como Tras la máscara y Un susurro en la oscuridad, por poner dos ejemplos y no tirar de sus novelas más famosas como Mujercitas, que hacen bueno el dicho de que no basta con nacer escritor y tener la necesidad de contar cosas, sino que la mayor parte de las veces el autor debe hacerse a base de experiencia, práctica, hábito y recorrido vital.

No os puedo decir más de lo que os he dicho: los caprichos, caprichos son, y me apetecía que esta novela tuviese su espacio en Netherfield, nada más. En cualquier caso, y a pesar de estar descatalogada, si alguien estuviese interesado en leerla puede encontrarla fácilmente de segunda mano tanto en esta edición como en una posterior que sacó Siruela en el año 2000.
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