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Crítica de Lavidamurmura


Lavidamurmura
01 noviembre 2020
Reducir esta lectura a un diálogo metafísico, literario y/o reflexivo es pretender ilusamente encerrar a la palabra en un significado, único o múltiple. Es una prosa feroz, que no sigue lógicas, pero que al mismo tiempo despliega todo lo que la poesía constriñe en sus formas, en su abstracción. Podría parecer una lucha entre los reflejos en el espejo de una misma creación ficticia. Ni Autor ni Ángela existen realmente (¿o si?), así que, ¿cuánto hay de Lispector en este libro? ¿Por qué ocultarse en su creación verbal? Creo que, como casi todo en la existencia, es una huida furiosa del dolor.

Lispector escribe sobre lo puro, lo ser siendo, el tiempo. ¿Por qué esa especial importancia del día de hoy, si está abocado a desaparecer, consumirse? ¿Dónde surge la escritura, el deseo de la palabra?

Es una obra sobre la vida que se vive, pero también la automatizada y pensada, la aún no materializada, y la que deviene en muerte. El nacer como arrojamiento a la nada. Lo siento, la muerte no puede salvarte de esta vida.

Si Autor es analítico, juez y verdugo, melancólico y enormemente dañado; Ángela es apasionada, espontánea, se emociona por todas las cosas del mundo. El Autor constantemente nos dice que Ángela no vive como se espera, quizá como él esperaba. La pretensión de controlar todo lo que nos nace desde dentro hace que termine por verse superado por su creación. Si en un primer momento, pretendía dialogar con ella, poder decir lo que por él mismo no puede, sentirse acompañado, finalmente termina queriendo acabar con ella, en un proceso que pasa por la obsesión, el enamoramiento, en definitiva, la no comprensión por una criatura que ya ha dejado de ser suya para formar parte de la palabra. Pierde las esperanzas, sin saber que gracias a ella él es también quien es. Seguramente Ángela sea lo más literario del libro, el genuino soplo de vida. Sacar de sí lo que hay en mí, o su contrario. En el sí de la obligación de seguir existiendo.

Escribir es, coincido con Lispector, muy peligroso. Corremos el riesgo de sacar a la superficie todo el limo que con vergüenza, tristeza y miedo hemos dejado escondido. Y por algo sería.

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