El escritor número 8

Tal y como suele suceder en la vida, a menudo no sabes cuándo has cruzado la línea hasta que ya estás al otro lado y, para entonces, en la mayoría de las ocasiones suele ser demasiado tarde; ya no hay vuelta atrás.

En el Rastro se vendían recuerdos mágicos. Los vendedores de antigüedades, en la mayoría de los casos, jugaban a vender humo nostálgico en forma de trasto inservible.

Era consciente de que no resultaría sencillo obtener información en un ambiente tan hermético como aquel. Los vendedores estaban habituados a guardar silencio por norma general. Sobre todo, mantenían el pico bien cerrado acerca de la procedencia de su género.

Sentía que estaba a punto de comenzar a bucear en la intimidad de Isidro. La simple idea de, por fin, ser útil a mi padre me motivaba. Averiguar si realmente fue asesinado sería un punto final maravilloso a nuestra relación... Sería mi particular homenaje, mi definitiva muestra de respeto y amor incondicional.

"El suicidio es de cobardes" había censurado, después de que mi madre nos planteara una muerte controlada para abandonar este mundo sin necesidad de seguir sufriendo.