Las palabras de la noche

Dice Andrés Trapiello que ha respetado la literalidad de la autora en la traducción esta novela, y aferrándome a ello, solo puedo decir que Natalia Ginzburg escribe con los pies.

Hay unos mínimos de arquitectura en la construcción de todo texto para poder etiquetar a alguien de buen escritor. Después te gustará más el mensaje, la profundidad o el enfoque de lo narrado, y que sin duda, son vitales para el conjunto final de tu experiencia como lector.

Como arquitecta de la palabra sobre el papel la italiana deja mucho que desear.

Un ejemplo más claro: uno puede pintar un paisaje y por mucha profundidad que quiera darle, por más matices que desee añadirle, si pinta como el culo, quedará un lienzo muy espiritual que hacer sangrar al mirarlo.

Mientras cicatrizan mis arañazos y con el cuerpo lleno de tiritas, admito que algunas de las capas de la nouvelle son reconocibles en tamaño párvulo borrón.

En el horizonte y justo al comienzo se dibuja la silueta de un pequeño pueblo italiano en época del fascismo. La guerra y sus consecuencias parecen mirar desde fuera al texto, no participa y sin embargo ahí está.
La única pincelada que me ha gustado y no deja de ser una sombra de la trama. No tengo remedio.

Ginzburg nos da 3/4 partes de cotilleos aparentemente inconexos para llegar al meollo de la cuestión. El matrimonio y la sensación de que se pasa el arroz, si no encontramos con quien a cierta edad.

La novela resurge de lo espartano con la historia de Elsa y Tommasino despertando cierto interés en mi aburrido estado de consciencia.

Y lo hace por la sinceridad con la que ambos afrontan sus sentimientos, desde una aparente frialdad que en ningún caso es a partes iguales.

El problema es que el camino elegido por la autora para llegar a este punto, que tampoco es que haga que me crezca el pelo, despierta el mismo interés a mis neuronas que una maratón de caracoles.

Y cuando uno vuelve de una aventura literaria con las alforjas más vacías que cuando partió, sabe que ese viaje no fue para el.

Afortunadamente la memoria en su misericordia, olvida lo intrascendente.