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Esta historia es movilizante no por los giros de la trama o por el tema que trata, sino porque se siente demasiado cercana y veraz. Conocemos a una Lucrecia adolescente un sábado en el que se despierta temprano porque el techo de chapa, el calor y los pájaros haciendo ruido son incompatibles con el descanso. Conocemos a la Nona mientras prepara el mate para desayunar. Detalle: la historia transcurre en su mayor parte en Argentina y muestra algunas de nuestras costumbres, (también nuestra justicia… e injusticias) pero no usa el voseo. Aunque al escribir me cuesta, me resulta natural que en las historias se traten de tú, sucedan dónde sucedan. La internacionalización ¿? del vocabulario me cuesta más: si leo historias de españoles y hablan por móvil, todo ok. Lo mismo si son mexicanos y comen fresas o son peruanos y están calatos, pero me hacen ruido los argentinos calentando el agua para el mate en teteras. No creo que dañe la trama poner a los personajes a comer arroz con queso en vez de papas (o patatas si es por convertir un texto en neutral...) O recurrir a alguna elipsis ¿por qué no? Detalle, sigamos. Conocemos a Lisandro el día que se disfraza de príncipe encantador y le regala a Lucrecia un libro de cuentos. Y pasan las páginas y aparecen esas señales que indican que él tiene más de lobo que de príncipe… pero no siempre se puede poner un punto final a tiempo, más si no hay una red de contención. Y la historia continúa y las páginas se leen solas... hasta que tenés que parar porque el corazón se te estruja y ya tuviste suficiente. Es que la protagonista ya tuvo suficiente. Una vez. Otra vez. Y otra. Pero ella, aunque parezca débil, es fuerte. Y de pronto, algo que parece una amenaza se convierte en un remanso. Y llega el momento del quiebre, pero se supera y la historia se reajusta. Pero los héroes y las heroínas tienen que enfrentar su batalla final. Y la presentís. Y la tensión crece. Y todo es demasiado. Y termina. La historia de #unalucrecia termina. Pero otras Lucrecias siguen prisioneras de esa realidad. Y duele. |
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