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Estuve tentado de resumir el libro como aquel chiquillo que tuvo sus cinco minutos de gloria al hablarnos del Quijote de esta guisa: Va de un jamo que está fumao o loco o yo qué sé y le dan venazos… de esta forma, a través de un toque entre gracioso y triste eludiría la interpretación del libro... porque tela el librito este con lo canijo que es. Todo menos ceder a la cobardía, me dije, así que allá voy. No es casi hasta el final del relato que empezamos a entender que la pretensión de Víctor al escribir sobre sus recuerdos no es otra que curar "la enfermedad" que le había atormentado desde un suceso ocurrido en su adolescencia, una adolescencia mística, marginal y marcada por un objetivo claro y rotundo: sufrir y sufrir mucho hasta poder llegar a escribir ese libro total que redima al universo mundo y que saldría “expectorado por sus pulmones, exprimido de sus testículos, eviscerado de sus tripas”. A sus 34 años, Víctor es un escritor frustrado, no solo no ha escrito tal libro sino que además se ha convertido en un escritor de éxito. “Me sentaba en un banco y peroraba en voz alta, despotricando contra aquellos seres que se conformaban con una ilusión, que ignoraban la estructura despiadada del mundo. Pocos iban a conocer, a través del sufrimiento, a través de la frustración, a través del rechazo orgulloso de la trampa pubiana, la verdadera existencia, la tortura de la lucidez. Los demás vivirán, amarán, tendrán hijos y morirán sin enterarse de que además de su imbécil felicidad, en este mundo existen otras cosas... de todos modos, ¿por qué tenía que sufrir tanto? ¿por qué tenía que amar y desear tanto eso mismo que despreciaba?”. El narrador, su mundo (el de antes, y el de ahora, desde el que nos escribe), está lleno de pesadillas en casas decadentes repletas de espeluznantes arañas y vísceras y pseudópodos y filamentos biliosos; vamos, lo que viene siendo un mundo góticooníricocasquero explicado con un estilo barroco y críptico, y con guiños a Alicia en el país de las maravillas o a la metamorfosis de Kafka. Así que vete tú a saber si en todo este cacao he sabido sacar algo en claro y si no hubiera sido mejor dejar el resumen del libro tal cual lo hizo aquel jamo refiriéndose al Quijote. Carlos Pardo, en la introducción, nos dice que estamos ante un libro que es una experiencia límite. Afortunadamente o no, soy un lector que no se impresiona con facilidad y este libro es demasiado onírico y gótico para mi gusto, pero es que Mircea es mucho Mircea. |
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