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Recopilación de relatos cortos, cortísimos, algunos de ellos casi podrían llamarse microrelatos.Tienen el mismo problema de todos los relatos cortos, los que son buenos te dejan con la sensación de que podrían haber dado una buena historia y los que son malos no tienen sentido.No llegan a la acidez y destrucción total de sus novelas e incluso en alguno de ellos se atisba algo raro en Bukowski que es cierta esperanza en la condición humana, aunque rápidamente derrotada en el final de la historia. Aun así sigue siendo Bukowski , personajes sin redención posible y por omisión (apenas sale escrita en sus libros), la constatación que la palabra más sobada y utilizada en la literatura, amor, no tiene ningún significado práctico ni existencia real.La prosa de Bukowski es como un puñetazo directo al hígado y de vez en cuando necesito volver a sus libros para recordar cómo somos las personas.
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