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Como buena parte de la obra del cabronazo sin pelos en la lengua que fue Bukowsky, este libro destila mala leche, golpes de realidad, y, en contadas ocasiones ternura. Quizá sea la obra que menos me gustó de entre todas sus novelas biográficas, y aún así, es maravillosa.
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Crítica de Cacahuete
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