Los Watson

Los Watson es como el último día de vacaciones, cuando te das cuenta amanece y ¡te ha faltado tanto por disfrutar!

Quedarse a medias. ¡¡Cómo que ya está!!
Una historia a medio contar, una sobra editorial.

El texto de Austen es un domingo sin sol, el gordo de la loteria a repartir entre un millón, ni siquiera la miel en los labios, más bien la abeja reina esteril.

Un conjunto de letras victorianas con muy buen gusto en un viaje a ninguna parte, solo ida, diluido en sí mismo, por mucho que su hermana pretendiera darnos un final...¿Cómo acabas lo que apenas has empezado?

En ausencia de contenido los personajes parecen fantasmas del olvido, congelados en el tiempo, inanimados, bocetos a carbón, repeticiones sin almas de otros que disfrutaron de todo el ingenio y la magia de la autora.
Reflejos de un espejo opaco de cuerpos a medio construir.

Creo que a las grandes plumas de la literatura no puede fallarle el futuro publicando novelas a medio hacer, que solo sirven para desvirtuar una vida de trabajo.

Mal homenaje póstumo que ni como fetiche alienta.