El niño

El consuelo es algo frágil y efímero que nos empeñamos en ofrecer aun a sabiendas de que la pena es el sentimiento más personal que existe y que, por ello, nada de lo que digamos puede mitigar los destellos de dolor que, por mucho tiempo que haya transcurrido desde nuestra propia desgracia, no cesan.

   Nadie sabe cómo reaccionará ante un hecho tan devastador como es la pérdida de un hijo, de un nieto, de un marido; así: por sorpresa y sin avisar, arriesgándose a romper nuestro corazón en dos o a transformarlo en iceberg.

   Un día eres una madre, un abuelo, una esposa, y al minuto siguiente eres solo una mujer sola, un abuelo con la mano huérfana, un útero yermo y cansado.

   Los mecanismos que tiene la mente para salvaguardar nuestra coherencia no tienen nombre, ni descripción acertada, ni una norma básica para incluirlos en un índice al que poder recurrir en caso de debacle. Hacemos lo que podemos aunque nadie pueda entenderlo. Aunque un cementerio sea nuestro único refugio y una habitación a oscuras nuesto único consuelo