Aires de Marcus Malte
C’est de ma faute, je sais. Ça aussi. C’est moi qui n’a pas répondu. Sinon ça aurait pu continuer longtemps. Jusqu’à aujourd’hui sans doute. L’écriture c’est ton truc, pas le mien, ça n’a jamais été le mien, c’est pas à toi que je vais l’apprendre. Pourtant j’ai essayé, je t’assure. Et pas qu’une fois. Mais j’ai comme un blocage. Les mots ne viennent pas. Les quelques pauvres phrases que je griffonnais, je me rendais bien compte que c’était nul et archinul. Je ne suis pas un littéraire mais je pense être capable de reconnaître quand une prose est mauvaise. Je ne voulais pas t’envoyer ça. Je ne voulais pas que tu gardes ça de moi. Les lettres, ça reste. La preuve, les tiennes je les ai toujours. Mais toi, tu sais faire, pas moi. Et puis te dire quoi là-dedans? Que j’étais triste? Que tu me manquais? Comme si tu ne t’en doutais pas! (…)
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