Ian Gibson

Corría el mes de junio de 1957 y yo bajaba por Francia central, en tren, hacia España, para mí todavía era desconocida. Tenía dieciocho años. Fueron horas de inmensa felicidad y expectación. Sentado hoy en mi despacho madrileño del barrio de Lavapiés, mientras escribo estas líneas y escucho los chillidos de los vencejos que pasan raudos delante de mi ventana, vuelvo a revivir aquella experiencia. Es como si hubiera ocurrido ayer. Y eso que han transcurrido casi seis décadas desde entonces.