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Señoras y señores, damas y caballeros, ante ustedes va a dar comienzo el estelar combate matrimonial del que casi nadie habla pero al que estoy seguro asistirán con la mirada entre morbosa y escandalizada. En el rincón rojo, embutida en su habitual bata vieja, la antigua belleza sureña de Baltimore y heredera de los Collyer, de mirada errante, boca descolorida y aferrada a su inseparable taza de té, procedente de ese “mundo grotesco, repugnante, estentóreo, tosco, inculto y malintencionado, plagado de habladurías, de calumnias y de mugre”, según palabras de su odiado y despreciado esposo, casada casi por obligación y cansada casi por vocación, harta de sí misma, incapaz de tomar las riendas de su vida, siempre a la defensiva, soez, descarnada, desesperada y cruel: Henriettaaaaaaaaaaaaaaa Collyer. Y, ocupando el rincón azul, el dicharachero y siempre presto a la chanza mortificante y al discurso autocomplaciente y aleccionador, procedente de unos don nadies de Baltimore, narcisista irreductible, amante y salvador de la humanidad siempre que sea expurgada de inadaptados y degenerados, tirano controlador de cada movimiento, de cada pensamiento de todos aquellos que le rodean y tienen el privilegio y la obligación de asistirle en su santa misión, puritano intransigente, el Gran-Yo-Soy, como es llamado por su esclava esposa: Samueeeeeeeeeeeeeeeeeel Pollit. Pero que esta presentación no les confunda: la novela no es una comedia sino una puta tragedia, una de esas tragedias donde se odia al padre, se odia al marido, se odia a la mujer, se odia y se ama a los hijos y, finalmente, se odia y se ama a la humanidad entera empezando por uno mismo. Una tragedia en la que hay un tercer personaje colectivo, un público interesado e ignorante, armas arrojadizas entre los contendientes, víctimas inocentes de ambos: los siete hijos del matrimonio. Hijos hipnotizados por las personalidades de sus dos progenitores, abducidos y rendidos al misterio de su huraña y solitaria madre, y enredados en la maraña de bromas y juegos de palabras de su padre, el cual no pierde ocasión para provocar en ellos un sentimiento de lástima por los muchos padecimientos que le causan su desmadejada esposa y todo el mundo mundial. También una tragedia porque podría haber sido una gran novela (no sé si la obra maestra de la que algunos hablan) si se hubiera hecho una buena labor editorial eliminando las muchas partes repetitivas y las claramente prescindibles. |
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