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Grandísima lectura. Un magnífico puñado de buenos cuentos que me han gustado incluso más que ese otro gran puñado que se recogían en “Diez de diciembre”, en los que Saunders mostraba una mayor tendencia a la respuesta explícita a las distopías que en ellos planteaba. Aquí los finales son más abiertos o menos categóricos, con un resultado, para mí, mucho más amargo y efectivo. De Saunders, me fascina su estilo naiff tan cargado de mala leche, como plasma con una sencillez extraordinaria, con una engañosa inocencia, el lugar al que nos dirigimos (o peor aun, el lugar donde ya estamos sin darnos cuenta) en cuanto a relaciones laborales, sociales o familiares, consiguiendo que te conmuevas ante los patéticos hechos y los grotescos personajes que pueblan sus mundos y que, al mismo tiempo, te indignes ante lo que son, lo que suponen y la verdad que encierran. En la gran literatura la línea recta no tiene por qué ser el camino más corto ni el más interesante de recorrer. En los cuentos de Saunders, la narración es exagerada, los paisajes distorsionados, los personajes se mueven en ese estado de infantilismo que parece imponerse más cada día en una parte cada vez más importante de la sociedad, en el que predomina esa crueldad básica de los niños que exigen la satisfacción inmediata y fácil de sus deseos más primarios; esos sin-clase que ya han bajado los brazos ante lo que les han convencido que es irremediable, que se dejan ir y conducir y son tratados por jefes, vecinos, clientes, y, lo que es más grave, por ellos mismos, como lo que son, elementos sociales, laborales o políticos totalmente prescindibles e intercambiables. Las derrotas íntimas, las miserias y mezquindades cotidianas, los comportamientos cobardes, los autoengaños, las fantasías consoladoras, estrategias en las que todos caemos con mayor o menor insistencia, son narradas en fantásticos diálogos interiores, mostrándonos unos cuantos motivos de nuestra congénita falta de felicidad, imposible de alcanzar e incluso de perseguir. |
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