La muerte y la primavera

Ha pasado más de un mes desde que terminé este libro y sigo sin tener claro qué diría de él. Tuve una sensación rara mientras lo leía y la vuelvo a tener ahora, cuando lo recuerdo. ¿Me gustó? Un montón. ¿Lo entendí? No estoy segura. ¿Lo recomiendo? Muchísimo.
Avanzaban las páginas y no tenía claro si lo que me contaban era un sueño, un cuento infantil con moraleja o una extensa alegoría de la que se me escapaba el sentido.
Es poético a rabiar, con un estilo que fluye y te envuelve, por el que te dejas arrastrar, como ese río siempre presente en la narración. Personajes definidos por lo que les rodea, a los que la disonancia castiga y cuyo final parece escrito desde su nacimiento, literalmente. Un pueblo en el que, sin que nadie quiera verlo, los más libres son los presos.

Fue imposible leerlo y no emparentarlo de alguna manera con el Realismo mágico y también me preguntaba si Rodoreda hubiera estado de acuerdo con su publicación, si hubiera reescrito alguna parte (dejó de trabajar sobre el manuscrito en 1963 y no murió hasta veinte años más tarde) y si lo que nos ha llegado es la versión que ella hubiera querido que pasara por nuestras manos. Como lectora estas situaciones me provocan sentimientos encontrados, pero tengo claro que agradezco tener esta novela al alcance, que no caiga en el olvido como habrá pasado con tantísimas otras.

Y, si para García Márquez era la novela "más bella que se ha publicado en España después de la Guerra Civil", ¿qué más voy a poder añadir yo?