Cien sonetos de amor

Siempre he tenido la sensación (los puristas se van a echar las manos a la cabeza) que los sonetos (poema de 14 versos endecasílabos en su forma más habitual) son cárceles para las musas.

No niego la belleza matemática de la métrica, ni su dificultad, pero cuando hablamos de amor, prefiero la asonante libertad.

Algo suelto había leído del Neruda poeta (no hay otro Neruda que me interese) y estos cien sonetos fueron mi primera obra completa.

Excepcional. Pablo es un genio del corsé, aun cuando es inevitable la repetición en estos cien sonetos dedicados a Matilde Urrutia. ¿Su gran amor? No creo, su gran amor fue el mismo.

Igual que no se me ocurriría beberme una botella del mejor whisky gran reserva del tirón, la colección de estos sonetos ha de consumirse poco a poco, 2, 3 poemas al día es sabor, a partir de ahí una carísima borrachera.

A un inculto hereje (poéticamente hablando o bueno, en general) amante del verso oscuro y distorsionado la "blancura" de este padrazo (de la poesía, entiéndaseme bien) podría parecerme demasiado azucarada y sin embargo, prima la belleza, y me rindo ante su capacidad, su elegancia y su quirúrgica precisión.

Pablito tiene el don de la palabra exacta, en el momento preciso, para cada beso, para cada aliento, para cada herida o satisfacción, no me extraña que se ganará tan bien la vida en asuntos de faldas y corazón.

La poesía del chileno es literatura llevada al extremo, más allá no hay nada, agujeros negros.
Y a pesar de ser mi antagonista (yo me ganaba la vida sin promesas, y por mis silencios) no puedo negar la mayor.

Sentirme transportado en lo " blanco" no es para mí reparador, pero si curioso y refrescante.

En boinés se diría...

¡Neruda escribe como la madre que lo parió!