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Sin entusiasmarme, he disfrutado más de esta relectura, tarea que quiero incorporar cada vez más a mis hábitos lectores, que de la lectura que hice allá por los lejanos años 80 cuando me sobrepasó mucho más que ahora el afán del autor por hacer de cada frase la gran frase y en donde los sentimientos, las acciones, los pensamientos parecen no bastar por sí mismos y siempre tienen que ser como otra cosa. Demasiado lirismo para ser una novela negra, demasiados elementos de novela negra, arquetípicos, casi paródicos, para ser otra cosa. Sin embargo, esta vez me pudo el ambiente de soportales en sombras, de grises inviernos, de fina y brumosa lluvia, de mar embravecida, de habitaciones con cucarachas, de bares llenos de humo y mucho bourbon y música de jazz. También me atrapó la trama cuyo leitmotiv es más el vacío que el narrador siente en su vida por la ausencia de una historia de amor y pasión que la propia historia de amor que seguramente nos llega adulterada por la nostalgia que el narrador siente por lo no vivido, por ese impulso más fuerte que los propios amantes y capaz de vencer la absoluta falta de esperanza. Una añoranza que alcanza incluso al fracaso de esa pasión y casi al olvido de ese fracaso, a ese momento en el que uno, al poco de despertarse, se asombra de comprobar que ha sido capaz de vivir unos minutos sin acordarse de ella. Podría llegar hasta las 3 estrellas y media. |
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