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Terminé este libro decepcionado y hasta irritado con el autor. La novela tiene un pase como proyecto de fin de curso de escritura creativa. No niego que está muy bien escrita, que los cambios de estilo y de registro estén muy conseguidos, que las historias sean entretenidas, pero ahí se queda la cosa. Para mí no deja de ser una colección de cuentos juveniles presentados de forma... digamos que ingeniosa. Aunque también podría decir tramposa. Claro que también puede ser un problema de expectativas. Uno esperaría (al menos yo lo hice) que todo ese fuego de artificio de capítulos interrumpidos, de historias dentro de historias, de antojos viajeros, de búsqueda de relaciones, terminara con algún tipo de justificación, ese algo más que llevara a estas historias a un punto por encima de esos fogonazos llenos de color pero con poco contenido calórico. Pero nada de nada; no hay más que esa moralina para jovencitos impúberes de que todos tenemos una semillita de bondad dentro de nosotros por muy perversos que nos creamos. Bueno, sí que hay más. Como el propio autor nos dice en la penúltima de sus historias: “Una nota de violín horrísona: ése será el final de mi sexteto.” ¿Y qué puede ser peor final que ese discurso happy-flower que nos endosa Adam Ewing al final de su capítulo? “¿Idea revolucionaria o efectismo insustancial?” Pregunta en un momento dado el autor acerca de su obra. La respuesta seguro que se la imaginan ustedes |
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