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Un día, tal vez, empezaremos no solo a oír, sino también a escuchar a esos corazones que se despiertan con balas de fusil, que juegan a los pistoleros, a secuestrar, a torturar y a lanzar bombas, que construyen cambuches y que aprenden a camuflarse; a aquellos cuyo sueño es adentrarse en una selva añorando un tesoro que los libere del miedo, de la lucha, del hambre, de la necesidad. Un día, tal vez, nuestro ojos empezarán a ver de verdad, a identificar en cada mirada el dolor y la pérdida. Aprenderemos el lenguaje de las lágrimas que caen como cascadas, pero también aquellas que se estancan y se niegan a caer. Tendremos la capacidad de leer el ceño fruncido y las líneas de expresión, aquellos gestos que usan para camuflar un corazón cansado de ser herido, de quebrarse. Un día, tal vez, nuestra manos dejarán de empuñar armas para matar vidas, nuestros dedos dejarán de señalar y disparar para matar almas, dejarán de dibujar líneas para separar, segregar y discriminar. Un día, nuestras manos entenderán que deben empezar abrirse para saludar, abrazar y consolar. Un día, tal vez, empecemos a comprender que las heridas de la guerra no afectan a todos por igual, pero a aquellos a quienes les roba la infancia y la adolescencia, los destruye y esa destrucción se equipara a la devastación que produce una bomba atómica, jamás vuelven a ser igual, las cicatrices son para siempre, y aunque se pueden tratar, mitigar, afrontar, jamás se borran, jamás se olvidan y algunas, nunca sanan. «Crecimos en la guerra» es un libro sobre heridas, unas controladas y otras que siguen sangrando profusamente; es un libro sobre cicatrices, superficiales y profundas; pero también es un libro sobre el olvido, un olvido que condena, castiga, anula y destroza. Un olvido que olvida. |
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