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Debo confesarlo, me da pereza empezar un libro de Lobo. La razón es simple, sé lo que me voy a encontrar. Pero justo ese saber es lo que me hace volver a él una y otra vez y ser testigo nuevamente de su necesidad de catarsis. Lobo es como esos futbolistas excepcionales que aun sabiendo por dónde te atacará, como te regateará y hasta en qué momento lo hará, consigue pasarte tal cual lo sabías. Y no es que sea fácil leer a Lobo. Él decía que sus novelas había que aprehenderlas como el que es contagiado por una enfermedad, y efectivamente, hay que dejarse infectar por su lírica, por el entrecruzamiento de voces, modulaciones de una misma voz, por los vacíos, por la prevalencia de la forma sobre el fondo -la historia es lo que menos le preocupa al autor y lo que menos tiene que preocupar al lector que deberá esforzarse por encontrar las claves que la narración propone-, por sus letanías y repeticiones, por el ritmo y la música que de ellas surge, por las imágenes que se entrelazan en una misma secuencia potenciándose unas a otras, por los personajes que se mueven entre las escenas que forman un continuo, de un presente a un pasado, de un pasado a un sueño… Sí, da pereza empezar con Lobo, pero una vez empezado da rabia tener que parar y pena llegar a la última palabra. |
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