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“Carter” es una de esas novelas, hay unas cuantas, de las que se dice que es la obra fundacional de la novela negra de… algún sitio, en este caso, según se dice en la contraportada de mi edición, de la novela policiaca inglesa moderna. Efectivamente, la novela está plagada de tópicos acerca del héroe, Jack Carter, un tipo duro, ingenioso en sus sarcásticos comentarios, rápido y hábil en sus réplicas, listo, quizás demasiado para ser un mero sicario, atractivo para las mujeres, violento, sin muchos escrúpulos aunque con su poquito de buen corazón y su poquito de principios, lo cuales no incluyen no pegar a las mujeres. ¿No les suena a un tal Sam Spade o quizás a un fulano llamado Philip Marlowe? La narración, como no, corre a cargo del propio Carter que nos irá puntualmente informando de su llegada a su antigua ciudad, un lugar sin futuro, un agujero sombrío, de esos en los que la gente se divierte los viernes por la noche “moviendo el esqueleto hasta las diez, bronca hasta la una”, y dominado por mafiosos rodeados en todo momento de esa gente que le hacían comprender a Jack que tenía razón, para deshacer un entuerto: la muerte inexplicable de su hermano. Todo suena a conocido, es verdad, pero funciona, joder como funciona, un crescendo imparable, sin inútiles interrupciones pero con muchas mentiras, medias verdades y alguna verdad que, desgraciadamente, siempre perjudica a su sincera víctima, que nos va encaminando, no del todo rectamente, hacia un desenlace en parte anticipado y en parte no. Me ha hecho disfrutar mucho, de ahí mis cuatro estrellas, porque no será una obra maestra de la literatura, pero como una obra no maestra de la literatura es de lo mejorcito. |
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