 |
No hay lirismo, todo es sequedad de telegrama. Un telegrama manchado de impiedad, de una frialdad de autopsia más cercana a un di Benedetto que a un Cortázar, tan escueto, tan concentrado, y con una admirable maestría para decir mucho sin apenas decir nada. Tiene momentos de una potente prosa, sobre todo en la inquietante y desasosegante primera parte que consigue tensar el hilo argumental hasta hacernos verosímil lo increíble (¿increíble?) del cruel experimento científico que centra su desarrollo. La segunda parte me gustó claramente menos. Larraquy me ha parecido un escritor que promete pero que aquí aun no cumple del todo. Aunque bien pudiera ser que me haya perdido algo entre el grupo de médicos nazis de la primera parte y los artistas (¿?) descerebrados de la segunda. No lo descarto. |
>
