Clandestina

A quienes se cuenten entre los hastiados del exceso emotivista, la inflamación dramática, el lirismo afectado y la épica retumbante que anegan tan a menudo tantas páginas y tantos fotogramas actuales, la lectura de Clandestina les alcanzará seguramente como una ráfaga de viento fresco y reparador.

Y es que estas memorias de una veinteañera judía que lucha por sobrevivir en el Berlín de la guerra, tras arrancarse la estrella y pasar a la clandestinidad, plantean desde el inicio un reto desconcertante para un lector de nuestros tiempos: un relato crudo, sin edulcorar, sin aderezos, desdeñoso ante la empatía o la comprensión que pueda suscitar sin pretenderlo; un relato que trunca una y otra vez prejuicios, expectativas, deseos y especulaciones para ofrecer, con una honestidad apabullante que ni siquiera se goza en serlo, el hecho en bruto de la vida y nada más, de una vida bajo continua amenaza de extinción.

Por ello, precisamente, abundan en la narración los actos y escasean el discurso, las reflexiones, los juicios de valor. No hay trazos de indulgencia en la propia desgracia o en la ajena, ni en la actitud con que se arrostran; no hay tramoya ni redes ni máscaras ni afeites; no hay intentos explicativos ni sondas de contexto. Se muestran la vida y la muerte sin atributos, la bondad, la maldad y la infinita gama de grises que media entre la una y la otra. No es un texto de héroes ni heroínas, de mitemas tranquilizadores o fantasías de redención, sino un golpeteo continuo, desabrido, casi siempre molesto, ensordecedor a veces, una incursión a ciegas por el horror y la luz del alma humana que nos descubre ateridos y en ruinas al final del sofocante túnel.

El manuscrito publicado no fue obra directa de Marie Jalowicz, sino que se editó a partir de los recuerdos que la anciana, poco antes de morir, fue desgranando ante la grabadora de su hijo. Nunca sabremos, a ciencia cierta, cuánto de su oscuro fulgor procede de la propia Jalowicz y cuánto debemos a los redactores. Lo que sí sabemos, con una certeza que amplía los horizontes de las verdades literarias, es que poco importa quién coloca el espejo ante nosotros cuando de mirar se trata y el efecto es quedar sobrecogidos.