Las hojas muertas

“Las hojas muertas”, de Bárbara Jacobs. Un libro cuyo título refleja a la perfección la esencia y el sentido de la historia; las hojas muertas son aquellas que yacen en el suelo, secas, sin sabia, expuestas a que alguien las pise y las haga pedazos. Hojas que en su día fueron verdes y fuertes. Hojas que crecieron con la esperanza de continuar arraigadas a su rama, optimistas, soñadoras. Hojas que poco a poco fueron perdiendo la fuerza, desligándose de su base, vencidas por el tiempo, por el frío y la ley de la gravedad.

Una historia narrada con multiperspectiva en la que se nos describe a un hombre que en su día fue un brote verde, luchador y optimista, y que, poco a poco, se fue convirtiendo en una de esas hojas secas. Un padre más o menos ausente, o más o menos presente, según se mire, que refleja a la perfección la descomposición de la segunda mitad del siglo XX, la destrucción del idealismo para dar paso a la desidia y el pesimismo.

No hay nada que defina mejor a una persona que la forma en la que la ven sus hijos, y en esta historia son ellos los narradores, los que cuentan cómo fue su padre, cómo le veían y le sentían, y qué le hizo ser cómo era.

Una historia escrita con una prosa peculiar, fuera de la norma, que no te da respiro, inmersiva, en sintonía con la edad y el momento vital del narrador, plausible. Un relato corto pero intenso, reflexivo, intimista.

La literatura latinoamericana contemporánea viene pisando fuerte, y este libro es buena prueba de ello.