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Un muy curioso libro que nos ofrece un relato que escribió el (que sería) Gran Flaubert a sus quince años, y publicado en la revista literaria El colibrí el año siguiente, 1847. Se inspiró en una crónica acerca de un siniestro bibliófilo de Barcelona, donde se desarrolla la acción. Ya desde el primer párrafo nos recuerda explícitamente a los personajes de Hoffmann, con su descripción física y de los acontecimientos que provoca una sensación escalofriante, un desasosiego acerca de los abismos a los que pueden llevarnos las obsesiones, con esos recorridos casi reptilescos del personaje por el Barrio Gótico, con esas macabras desapariciones de los rivales en la posesión de los preciados incunables. La bisoñez del autor es patente en su estilo tan verde aún, tan mecánico, con el abuso de esas descripciones en terceto que lo asemejan a una Margaret Mitchell cualquiera usando el equipo "escribe siguiendo los números", si bien resulta de agradecer (¡y mucho!) esa elección de comparaciones, de matices, tan audaz y con tan malvada intención que nos hacen prefigurar al Gigante literario que será. En fin, una grata minucia sobre el poder fascinante de los libros, sobre su hechizo. |
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