Paris-Austerlitz

Hoy toca hacer amigos con los jefes de Babelio.
Que me disculpen, pero cada cual hace su patria, y yo lo de callar ni bajo el agua.


Creo humildemente que la utilización del francés como alarde cultural, además de repelente y absurdo, está más pasado de rosca que los teléfonos móviles con antena.

Por muy bello que sea el idioma ( que lo es) el uso y abuso de frases gabachas en textos de autores castellanos ( o de cualquier otro hablar) ya dejó de representar a las clases más intelectuales, si es que alguna vez lo fueron.

En pleno siglo XXI raya el ridículo, cuando se hace con la única intención de ennoblecerse a uno mismo.

Nuestra lengua, es lo suficientemente rica, como para precisar injertos pseudo artísticos hechos por autores, que sobrados de talento, creen que el olimpo de los dioses les pertenece por saber escribir " crotte, cul, Pet, pipí" (caca,culo,pedo,pis)

Entiendo el punto de nostalgia que el autor quiere darle a un español que piensa y recrea sus recuerdos en francés, pero es innecesario.

Tocayo y paisano, Chirbes, pese a todo, escribe como los ángeles y, aun cuando la novela es incomoda por asfixiante, te atrapa con su verbo, y con la infinita maestría para narrar los sentimientos más oscuros que atormentan a nuestro personaje principal.

Cuando el sida entra por la puerta, el amor salta por la ventana, y nuestro pintor sentirá un rechazo casi fisiológico ante la enfermedad de su "amado" Michel.

Paris-Austerlitz, es una estación de trenes de la capital gala, de líneas internacionales, en especial con España que el autor utiliza como simbolismo, en ese último viaje, y una angustiosa despedida mientras cuerpos y almas se descomponen en el anden que separa la vida y la muerte.

Aunque a fecha de hoy, la condición sexual de la pareja principal me parezca trivial, no lo era tanto en los años 80, con el vih en expansión y tristemente considerada la enfermedad del vicio.

Chirbes trata con exquisita naturalidad, preferencias y formas de vivir el pecado de la carne, sin la necesidad de culpar ni menospreciar la promiscuidad siendo esta una elección libre.

No hay banderas, consignas ni gritos y sin embargo, o precisamente por ello, encuentro en su texto, la codiciada sensación de libertad.
También es retorcido que la propia naturaleza, con sus virus, ponga un alambrada espino al acto más noble que dos personas puedan realizar cuando este sea consentido.

Novela que trata de cabalgar un difícil oleaje, entre la opresiva relación, la tristeza, el derecho a morir con dignidad y la parte mas mezquina que no podemos evitar y que nos hace terriblemente humanos.

Y por favor, dejen de echar flores a una lengua que, además, nada hace por la nuestra.

P.D. Que nadie entre en pánico. Si el abuso injustificado de frases fuera en inglés, no dudaría de hablar de isleños.