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Creo que esta droga que es Bernhard me hace exigir dosis más fuertes a cada uno de sus libros y en el caso de “El frío” quizás estaba cortada en exceso. Las decisiones que toma Bernhard en su literatura no son fácilmente explicables, como las razones que le llevan a terminar en un punto y no en otro sus relatos o por qué sus libros constan de dos párrafos en lugar de uno o de tres. de igual forma, soy incapaz de esclarecer las razones que llevaron al autor a separar esta pieza de la anterior, “El aliento”, dado que el tema es similar, el estilo, por supuesto, idéntico, la rabia, la crítica, la repulsa está dirigida contra los mismos, la sensación de fracaso, de sinrazón, de soledad se encuentra aquí igualmente omnipresente, el autodesprecio, la misantropía, el elitismo son parejos, el desasosiego, el vacío y la desesperanza que se torna en rebeldía que se vuelve desesperanza que…, es de nuevo la tónica dominante, y, en último lugar pero no por ello menos importante, ambas obras me han dejado igual de… eso, frío. Lo mejor del relato es el inicio, con ese humor tan especial de Bernhard con el que nos cuenta las competiciones que los enfermos entablaban en base a los esputos de sus pulmones con los que llenaban sus botellas de escupir, y, quizás porque se separa un tanto de la línea general, todo lo relativo a la muerte de la madre: conmovedor. |
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