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Crítica de lauli


lauli
16 febrero 2020
Molloy no es un libro fácil. Como mucha de la literatura existencialista de los 50s tiene un componente de humor negro y absurdo que hace que muchos elementos de la historia parezcan no tener sentido. Si bien me gusta mucho el teatro del absurdo, me parece más difícil de sostener en la novela. En este caso, tenemos dos monólogos, el de Molloy, que está postrado en la casa de su madre e intenta reconstruir los acontecimientos que lo llevaron hasta allí, y el de Jacques Moran, el detective a quien le encargan encontrar a Molloy junto con su hijo adolescente. Ambos personajes cometen un crimen, y pierden contacto con sus familiares, en un claro borramiento de su identidad. Tanto Molloy como Moran van perdiendo corporalidad a medida que avanzan sus narraciones: sus ropas se deshacen, su cuerpo comienza a entumecerse, van quedando cada vez más inválidos, hasta convertirse básicamente en una voz, un relato.
Creo que la novela busca crear una sensación de incertidumbre. Los personajes ignoran a dónde se dirigen, y nosotros como lectores ignoramos hacia dónde va la narración. Anunciando el avance de la posmodernidad con su cuestionamiento de todo lo que damos por sentado, Beckett parece sugerir que la vida humana está plagada de sinsentido, que los seres humanos montamos una ficción para que nuestras vidas parezcan tener un propósito, pero esa ficción es frágil, y su desmoronamiento nos lleva a la desintegración.
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