El padre muerto

Sé que hay verdaderos amantes del surrealismo, sé que muchos dicen entenderlo y aseguro que muy pocos son los elegidos que verdaderamente lo entienden.

En mi caso...pues como el vino, ni regaliz, ni frutos rojos, ni tercer gajo de mandarina empezando desde el centro con regusto a ciruela de bruselas en boca.
Suave, seco o afrutado. Fin de la historia.

No digo que la descabellada historia de Donal Barthelme no tenga su guasa.

Un hijo debe ocuparse de llevar a su padre a la tumba, fácil ¿no? Pues no.
Para empezar el muerto (que lo está pero no se comporta como tal) mide palmo arriba palmo abajo 5800 metros, si casi 6 km.

El peculiar cortejo fúnebre compuesto por 19 hombres tirando de un cable de acero la plataforma donde viaja el difunto, que en su mortalidad va dando discursos a su antojo (sí, sí, el muerto).

Bien, explicada la parte más normal de la novela, no me pidáis más, porque lo irracional, toma más fuerza y no tengo nada claro donde el autor nos quiere llevar.

Pasado el primer impacto y sonrisa por lo descabellado uno agradece que la novela sea cortita, y acabo con cara de completa perplejidad diciendo...y esto...¿para qué?

Habrán personas muchísimo más cultas que yo, que le sacaran un jugo y tres vueltas, pero para los míos, los de la boina y unicejos, mejor tomarlo como algo que te hace reír y nada más.

Ya dejo los viajes introspectivos, las reminiscencias y los ciertos aroma a perla de limón y trufa porcina a los que de esto entienden.
¿Dos palabras?

Un despropósito.