Contigo en el éter de Olivie Blake
No harías el amor con él, harías arte. Puede que valga la pena, pero el arte es tragedia. El arte es pérdida. Es el aliento huidizo de un momento ineludible, la intimidad de las cosas no hechas, el verano que pasa. Es el limón pelado y el pez huesudo en la esquina de una naturaleza muerta holandesa, podrida, muerta, desaparecida. Es él tumbado a tu lado, tus piernas enredadas con las suyas, con la certeza de que será un espectro en tus pensamientos al mes siguiente, a la semana siguiente, a los diez minutos. Esto es lo que lo convierte en arte, Charlotte, siempre lo has entendido. Siempre has entendido, por encima de todo, que lo que lo hace bello es el dolor. |