Poesía completa de Elsa Cross
Viajo presa de la garra gigantesca. Queda abajo el recodo donde agitaba en vano mis pañuelos. ¿Qué es del ala en el vuelo, qué del aire? Cubren montañas la extensión visible. (No despierto aunque quiero). La garra tibia me adormece y veo de pronto asomar el pico. |