El arcano y el jilguero

Por primera vez, soy consciente de que incluso en un combate a muerte puede existir la belleza. Fura convierte la esgrima en arte. Es poesía en movimiento.

La humildad es el único camino hacia el conocimiento, pues sólo aprende cosas nuevas quien reconoce que todavía le quedan cosas por aprender.

Somos una excusa para inventar un cuento. Somos un hilo con el que tejer historias. Somos estatuas de bronce en el puente del baile.

Quien a hierro mata a hierro muere. Esa es una de las pocas verdades absolutas que existen.

La victoria sabe a sangre y a enfermedad, a hambruna y a fuego. Su aliento arrastra el aroma de la ceniza y la muerte.

«No soy un monstruo», me digo, aunque ya no sé si me creo.

No saben que los trovadores mienten, que su bandera no es más que un trapo. Los soldados no ganan las guerras, sólo las luchan. Matan y mueren a hierro, en una orgía de huesos quebrados.

Esperaré a que toda Hann sea conquistada. Esperaré a que no sea necesario un ejército, a que no haya adversario contra el que el Imperio pueda luchar. Esperaré a que el hijo del Emperador tenga edad para gobernar, con tal de evitar una guerra civil en pos del Trono de Mesetatrigo. Y entonces os mataré. A ti y al Emperador.

Llegaré hasta el final. Aunque sea huyendo hacia adelante, aunque nazcan nuevas pesadillas de cada paso dado. Tengo que lograrlo, no importa a qué precio.