La virgen negra

-No le pongas límites que ella no siente que tiene. No le hagas ese feo. Me apuesto lo que quieras a que ha habido muchos que ya se lo han hecho, y ella está aquí. Se las ha apañado para dejarlos atrás. Es más fuerte de lo que piensas y si eres incapaz de entenderlo, el problema es tuyo.

Odiaba admitirlo. Odiaba depender de alguien.

Solo tienes que entrar. No hay otra forma de entender lo que te espera mas allá del umbral.

Teresa miró el retrato, esa cara pálida que parecía exhalar un aliento infinito. El último. El sueño que dormía la Ninfa tal vez fuera el de la muerte.

El retrato vivía en otro nivel distinto al de ellos, un nivel hecho de espacio y de emociones. Eso era la inmortalidad del arte.

Era una belleza magnética y suave, álgida e impetuosa, refinada y salvaje. Roja y negra, como la pasión.

Es la diada madre-hijo, el núcleo del que se originó la primera comunidad humana, y todo lo que somos. No la del hombre-mujer. Te enfrentas a un milagro al que estás invitado a participar. Recuérdalo la próxima vez que se te venga a la cabeza rechazarlo.

A veces, hacer lo correcto es un acto que requiere frialdad, para el que hay que despojarse del ímpetu y revestirse de lejanía.

Ella era así. Podría llegar a ser brutal solo para comprender hasta donde podía llegar una persona arrastrada por la rabia. Ponía a prueba, sondeaba con puñaladas fulminantes porque sabía perfectamente, más que cualquier otra persona que Massimo conociera, que el ser humano finge todos los días de su vida: por un mecanismo de defensa, por pereza, por costumbre, por convención, en su beneficio. Simplemente para sobrevivir.

Mujeres víctimas de malos tratos y abusos, a las que se deja solas y se condena. Mujeres que no habían reconocido el mal, porque estaba justo a su lado. Es difícil enfocar bien y desenmascararlo, cuando tiene el rostro de quien debería cuidar de ti.