1280 almas

Porque es el vacío el que piensa, y uno se encuentra ya muerto por dentro, y lo único que se hace es propagar el hedor y el hastío, las lágrimas, los gemidos, la tortura, el hambre, la vergüenza de la propia mortalidad. El propio vacío.

Quizá necesitaba dormir un poco más, aunque creo que siempre me hace falta algo más de sueño, lo mismo que estar comiendo siempre.

Ni hogares, ni habitaciones con vida, ni nada. Sólo paredes de pino que contenían el vacío. Sin cuadros, sin libros, sin nada que pudiera mirarse o sobre lo que reflexionar. Sólo el vacío que llenaba aquel lugar.