Sanshiro

Todo el mundo lo sabe: levanta la tapa de algo que apesta y encontrarás un cubo de basura; arranca las estéticas formalidades y hallarás el mal a la vista de todos. Nadie se plantea siquiera esconderlo. Las formalidades no son nada más que un estorbo, así que todo el mundo economiza y se conforma con las cosas en crudo. Es una delicia, un glorioso florecer de la fealdad natural.

La literatura no es una técnica ni un negocio. Es una fuerza motora de la sociedad, una fuerza que está más relacionada que ninguna otra con los principios fundamentales de la vida humana. He aquí por qué estudiamos literatura.

Una nube muy alta nunca se mueve en las profundidades del cielo, y aun así tiene que hacerlo. Pero ese movimiento es como un lento desmoronarse. La mirada de la joven le dio esa misma impresión a Sanshiro.

No tenía ni idea del nombre que tendría el color de su kimono. Era como la sombra del reflejo de los árboles de hoja perenne en el estanque de la universidad. Rayas de color más vivo recorrían toda su extensión de arriba abajo. Durante su recorrido, se movían formando olas, juntándose, separándose, solapándose para formar líneas más gruesas, separándose en rayas gemelas. Un ancho obi cruzaba el diseño irregular pero no caótico, cortándolo a un tercio de su longitud. El obi le aportaba calidez. Contenía un toque amarillo.