La última canción de primavera

Está claro que vivimos rodeados de inmediatez. El modo de percibir el mundo se acerca bastante a los intereses de Hollywood; las nuevas tecnologías se exhiben ante nosotros de forma engañosa, haciéndonos creer que tenemos la riendas de todo para que podamos sentirnos fuertes, poderosos. Pero no lo somos. Apenas un descuido y el paso del tiempo nos acecha para mostrarnos, implacable, el desvanecimiento de los sueños. Cuando queremos darnos cuenta el nuevo siglo ya no lo es, han pasado dos décadas y nos sorprende porque no nos hemos percatado; los buenos momentos se han deslizado por nuestros dedos dejando un amargo sabor a incompleto. ¿Qué nos falta?

Parece que esta pregunta es la que se hace Sergio Hernández quien, a sus veinticinco años, ha sido capaz de entender dónde reside nuestro bienestar, nuestra seguridad, la verdadera fortaleza que nos define. Necesitamos poder mantener un diálogo interior con nosotros mismos, hacer un alto en ese camino vertiginoso y buscar las razones de nuestros actos, las causas y consecuencias que nos han llevado a ser lo que somos. ¿Para enderezar el trayecto recorrido? No. Simplemente para tomar conciencia de quiénes somos, para conocernos, «Pronto el tren alcanzó la velocidad máxima y en cuestión de segundos ambos se encontraron, irremediablemente, perdidos de nuevo».

En una era en la que el hombre ya ni siquiera mira imágenes, sino pantallas, Sergio Hernández lo coloca frente a otro para que se desnude y comprenda cómo es en realidad. Sólo así, con esa seguridad, será capaz de continuar el viaje o será libre para decidir que ha llegado al final, «Recordó entonces a Misato y sonrió, pensando que aquello era mucho mejor que terminar convertido en ceniza».

La idea estructural de la última canción de primavera es totalmente acertada. Son tres relatos diferentes, en los que dos personajes, conocidos o no, eso da lo mismo, se encuentran «Aquella última noche de invierno» y conversan hasta el amanecer. Lo de menos es si el contacto tiene lugar en la cama, una noria o la playa. Importa la capacidad de escuchar al otro y abrirse a uno mismo.

El nexo de unión entre los relatos es el lugar donde se desarrollan, Tokio, aunque es un nexo metafórico, pues podría ser Londres, Madrid o Nueva York. El autor coloca a sus personajes en el referente tecnológico actual, rodeados de adelantos, de comodidades, de gente, pero solos, rotos por diversas circunstancias. Un enamoramiento indebido que no ha permitido abrir el corazón a nadie más. Los abusos de alguien cercano que rompen la inocencia e instalan en quien los sufre el miedo y la tortura para siempre. Unas expectativas de vida en libertad que se cambian por la seguridad del confort. La traumática y pronta separación de alguien que nos quiere y nos protege, consiguiendo que seamos incapaces de buscar otros caminos de felicidad. La pretensión de buscar algo mejor fuera del entorno por no haber tenido la autoconfianza suficiente para encarar la vida, dependiendo de otros para ello.

Son situaciones tópicas, de nuestra sociedad actual que, sin embargo, se solucionan mediante un tratamiento ancestral, la comunicación.

Y si el espacio y las circunstancias pertenecen al presente individualista, están arropados por el objetivo socializador del jazz, el romanticismo del pop o la cadencia sugerente del rock, de ahí que resulte fácil identificarnos con alguno de los seis personajes de los relatos, «Allí podías escuchar a Talking Heads, Sonic Youth o The Cars, y eso conseguía distraerla durante horas». El título de cada historia, una vez más desde la Antigüedad, alude a lo importante de la narración, el ser humano y sus peculiaridades, Tatsumi & Fumiko, Amaya & Kano, Satoru & Misato.

El contacto que mantienen estas parejas a lo largo de toda una noche es suficiente para que analicen sus vidas desde otro punto de vista, para que cambien la concepción que poseían de ellos mismos. Diálogos largos, larguísimos, que mantienen uno frente a otro, como en un espejo, y que se confunden a veces con la voz del narrador, porque en realidad es la misma, la voz interior de cada uno de nosotros, necesaria para afrontar el ritmo frenético que nos hemos impuesto y poder cambiar aquello que no nos convence, «y el agua de los acuarios cambió ligeramente su sentido fluyendo en la dirección opuesta a la que segundos antes guiaba el ir y venir de las medusas. En ese momento las identidades de Satoru y Misato se diluyeron entre el agua y las luces».

Es interesante observar la madurez reflexiva de Sergio Hernández. Impacta su estilo sencillo cargado de un lirismo especial con el que ilumina constantemente la noche, «No sentimos la oscuridad, la ilusión ciega e incandescente», «Cada noche… solo podía ver las luces en círculos», «cierro los ojos e imagino», «la trompeta chillaba como un aullido solitario en mitad de la noche»…Y reconforta, que alguien tan joven esté convencido de la importancia de la comunicación y la reflexión para que el ser humano lo siga siendo. Creo que el autor es un espíritu romántico, un poeta que plasma, en La última canción de primavera, el valor de la comprensión humana de forma que el afligido pueda recobrar la esperanza «…cuando al fin consiguiesen recomponer su alma y cicatrizar todas las heridas que los subyugaban».

Y es apasionante que haya conocido a Sergio Hernández y sus relatos gracias a los consejos de un ciberamigo literario. Si alguien lee este blog, debe entrar inmediatamente en El yunque de Hefesto. Gracias, David.

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Al leer ‘la última canción de primavera' Sergio Hernández me ha hecho sentir pequeño, torpe, vacío. Y no puede ser de otra manera cuando te enfrentas a la obra de alguien que a sus veinticinco años es capaz de crear personajes rotos, doblegados o vencidos, cada uno en una etapa distinta de la vida, con esa facilidad. Personas pertenecientes a nuestro tiempo, aisladas en su dolor y agonizantes en secreto

El libro se compone de tres relatos independientes. Los tres situados en un Tokio nocturno e íntimo donde sus protagonistas, hombre y mujer, uno frente al otro formando binomios de redención, parecen ser los únicos seres importantes del universo. Encuentros fruto de las circunstancias, la casualidad o la necesidad que les sirven para curar sus heridas internas, hallar alivio al desconsuelo o asumir sin culpa sus fracasos.

Sin embargo, que nadie espere tres historias clónicas ni hundidas en un drama interminable; no son lacrimógenas ni caen en el artificio. Las tres muestran el mundo interior de unos seres que se sienten muy alejados del ideal de la felicidad.

En la primera narración, ‘Tatsumi & Fumiko', dos jóvenes desgarrados por dentro, encontrarán a alguien con quién sentirse comprendidos y acompañados en el largo y a veces doloroso camino de la vida.

En la última, ‘Satoru & Misato' en su madurez, afrontarán con serenidad y nostalgia lo que perdieron y el vacío que produce no haberse podido comer el mundo como esperaban décadas atrás.

En la segunda, ‘Amaya y Kano' son el necesario contrapunto de la obra. Personajes que podrían reconocerse como las dos caras de la misma moneda, como un espejo donde observar la energía, los sueños abandonados con la pérdida de la inocencia por un lado, y el absurdo de la rendición por el otro.

En los tres de alguna forma aparece el amor, (roto, desgarrador, perdido, egoísta, mal entendido o a una vocación antes que a una persona). En todos es importante la música que suena de fondo, ya sea pop o rock de los setenta o el Jazz melancólico de Chet Baker. Los tres se desarrollan envueltos por una oscuridad acogedora y todos hacen creer al lector en la curación, el retorno al camino perdido y la paz interior. Y todo esto no sólo es posible gracias a la creación por parte del autor de los perfectos mundos interiores de los personajes, sino también por su precioso y preciso manejo del lenguaje que honestamente y huyendo del lucimiento, pone su hermosa prosa al servicio de lo que desea contar.

Todo el que lea estas historias de Sergio Hernández podrá decir que una noche paseó por las calles de Tokio buscándose a sí mismo.
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