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Todo es impecable en este libro, pero hay algo con el terror gótico rioplatense que no funciona, al menos en versión Schweblin. Ese inframundo que nunca se muestra del todo, pero sostiene los cuentos, tiene algo de trivial, de cine clase B, pero en el mal sentido. El encapsultamiento del horror en lo monstruoso me parece ingenuo, aun cuando se muestre la cercanía de lo monstruoso. Es posible que la negatividad esté mucho más cerca, más entrelazada con lo constitutivo del ser humano. Ponerlo afuera, hacerlo ajeno para sugerir después que no estamos a salvo me parece una maniobra precaria. Pienso que hay más lucidez en el terror que no recurre a este artefacto teenager ni en la semántica ni en la sintaxis. Pienso en el horror que astilla el lenguaje en La débil mental, Matate, y Precoz de Mariana Harwicz. Pienso en la carne desgarrada, los huesos rotos, la sangre palpitante de la trilogía de Pablo Forcinito. Pienso en lo macabro visto cara a cara en Australia de Santiago La Rosa. Pienso en esos malvados rancios de Selva Almada. Pienso en esas mujeres eclipsadas de Carina Radilov Chirov. La epifanía universal está en el William Wilson de Poe, en la tradición del Doppelgaenger en cine, que muestran la imposibilidad de la metonimia del mal -que sustenta los cuentos de Schweblin-. Creo que en estos casos el mal es más auténtico que en los cuentos de Pájaros en la boca. Algo similar pienso que ocurre con Las cosas que perdimos en el fuego de Mariana Enríquez. Puede ser que Cabezas contra el asfalto sea el mejor cuento de Pájaros en la boca.
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