Somos luces abismales

Allá por octubre del año pasado, disfruté de unas charlas online en el Festival de Literatura Latinoamericana de Lata Peinada. En una de esas mesas, oí hablar por primera vez a una escritora colombiana llamada Carolina Sanín. Recuerdo que me sorprendió su temple, incluso el tono de su voz. Lo que no sabía es que meses después y gracias una vez más a #masacríticababelio, tendría la oportunidad de leer uno de sus libros.

No ha sido fácil esta lectura. Últimamente me abruman las narraciones en primera persona, el recuerdo de hechos supuestamente reales, convertidos en literatura gracias al mestizaje de ideas profundas y hechos cotidianos.

Lo que nos propone la autora son ocho (¿relatos, anécdotas, ensayos?) cimas de paredes lisas y apenas hendiduras en las que apoyarse. No creo que se vaya a ningún lugar concreto en esta obra, pero este también es un camino interesante que descubrir.

El lenguaje de Sanín es preciso aunque fragmentado, un párrafo te lleva a otro que comenzaste hace veinte páginas y otro te aporta una nueva narración que aparentemente poco tiene que ver con la que estabas descifrando. Pero no por ello deja de ser un lenguaje bello, hasta cierto punto extremadamente maduro y seguro de sí mismo. Como lector tienes poca potestad en tanto que la autora te va llevando hacia donde ella quiere y cuando te vienes a dar cuenta puedes llegar a pensar que no sabes bien dónde estás.

Es un libro que habla sobre lenguaje, una escritura transoceánica, pero también sobre la muerte. Esto hace que haya párrafos sublimes, pequeñas muestras de un trazo firme, aquello que llaman "una voz propia" y que ya nos suena a lugar común, pero que no deja de ser determinante en esta autora.

Partiendo de hilos temáticos como su perro, los virus, el río, las montañas, las pulgas o la parálisis del sueño, compone una suerte de ensayo de su propio pensamiento.

Este podría ser, en principio, mi tipo ideal de literatura, pero quizá, ahora mismo, me gustaría que al asomarme a ese abismo, no sea mi reflejo el que me devuelva la mirada, sino el reflejo de otras historias en las que, por momentos, no tenga que recordar mi nombre.
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