Piloto de guerra

ISBN : 1547503483
144 páginas
Editorial: Babelcube Inc. (27/06/2017)

Calificación promedio : 3/5 (sobre 3 calificaciones)

Resumen:

Piloto de guerra es una novela del escritor francés Antoine de Saint-Exupéry entonces exiliado en Nueva York. Teniendo por misión hacer que los estadounidenses entraran en la guerra, se sirve de esta obra para recordarles cuán dura había sido la batalla de Francia, antes de publicar, un año más tarde, el cuento poético y filosófico El Principito.

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Críticas, Reseñas y Opiniones (1) Añadir una crítica

SilviaG 10 February 2023

En este pequeño libro autobiográfico de apenas 200 páginas, el autor de "El principito" relata su experiencia como piloto durante la Segunda Guerra Mundial. Son los primeros años de la contienda, y Francia va perdiendo territorio por el avance de las tropas alemanas. Antoine y sus compañeros son enviados a operaciones suicidas de rastreo donde el porcentaje de muertes resulta elevadísimo.

Mientras, la población francesasa es evacuada. Las casas se quedan vacias, los pueblos mueren y los caminos se llenan de gente sin destino definido y con muy pocas probabilidades de supervivencia.

El autor recapacita sobre la utilidad de sus acciones, y sobre si la información que consiguen en ellas justifica el riesgo que asumen y la muerte de sus compañeros. Sobre si todo ello será sopesado por su superiores y tendrá algún valor para conseguir dar un vuelco a la guerra.

Hace un repaso de las costumbres y todo aquello que les define como pueblo. Hace hincapié en el valor de la gente y en el poder de la unión frente a la barbarie.

Si que es cierto que a veces el relato es algo confuso, y te cuesta centrarte, ya que salta del momento presente a situaciones pasadas sin mucho orden. Pero me ha parecido muy interesante porque nos situa en un momento de la guerra en el que todo se daba por perdido ante el avance alemán, la gente no sabía que iba a ocurrir con sus vidas y con su pais, y para nada se vislumbraba el triunfo de los aliados frente al nazismo.

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Diem08 January 2019

La mort est une grande chose. Au cours des corvées de l'enterrement, nous y aimions le mort, nous ne sommes pas en contact avec la mort. Elle est un nouveau réseau de relations avec les idées, les objets, les habitudes du mort. Elle est un nouvel arrangement du monde. Rien n'a changé en apparence, mais tout a changé. Les pages du livre sont les mêmes, mais non le sens du livre. Il nous faut, pour ressentir la mort, imaginer les heures où nous avons besoin du mort. Alors il manque. Imaginer les heures où il eût eu besoin de vous. Mais il n'a plus besoin de nous. Imaginer l'heure de la visite amicale. Et la découvrir creuse. Il nous faut voir la vie en perspective. Mais il n'est point de perspective ni d'espace, le jour où l'on enterre. Le mort est encore en morceaux. Le jour où l'on enterre, nous nous dispersons en piétinements, en mains d'amis vrais ou faux à serrer, en préoccupations matérielles. Le mort mourra demain seulement, dans le silence. Il se montrera à nous dans sa plénitude, pour s'arracher, dans sa plénitude, à notre substance. Alors nous crierons à cause de celui-là qui s'en va, et que nous ne pouvons retenir.

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Diem08 January 2019

Aucune circonstance ne réveille en nous un étranger dont nous n'aurions rien soupçonné. Vivre, c'est naître lentement. Il serait un peu trop aisé d'emprunter des âmes toutes faites!
Une illumination soudaine semble parfois faire bifurquer une destinée. Mais l'illumination n'est que la vision soudaine, par l'Esprit, d'une route lentement préparée. J'ai appris lentement la grammaire. On m'a exercé à la syntaxe. On a éveillé mes sentiments. Et voilà brusquement qu'un poème me frappe au cœur.
Certes je ne ressens pour l'instant aucun amour, mais si, ce soir, quelque chose m'est révélé, c'est que j'aurai pesamment apporté mes pierres à l'invisible construction. Je prépare une fête. Je n'aurai pas le droit de parler d'apparition soudaine, en moi, d'un autre que moi, puisque cet autre que moi, je le bâtis.
Je n'ai rien à attendre de l'aventure de guerre, sinon cette lente préparation. Elle paiera plus tard, comme la grammaire...

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Diem08 January 2019

Je suis choqué par une évidence que nul n'avoue: la vie de l'Esprit est intermittente. La vie de l'Intelligence, elle seule, est permanente, ou à peu près. Il y a peu de variations dans mes facultés d'analyse. Mais l'Esprit ne considère point les objets, il considère le sens qui les noue entre eux. Le visage qui est lu au travers. Et l'Esprit passe de la pleine vision à la cécité absolue. Celui qui aime son domaine, vient l'heure où il n'y découvre plus qu'assemblage d'objets disparates. Celui qui aime sa femme, vient l'heure où il ne voit dans l'amour que soucis, contrariétés et contraintes. Celui qui goûtait telle musique, vient l'heure où il n'en reçoit rien. Vient l'heure comme maintenant, où je ne comprends plus mon pays. Un pays n'est pas la somme de contrées, de coutumes, de matériaux, que mon intelligence peut toujours saisir, C'est un être. Et vient l'heure où je me découvre aveugle aux êtres.

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Diem08 January 2019

Déjà la paix un peu partout se montre. Ce n'est pas une de ces paix bien dessinées, qui succèdent, comme des étapes neuves de l'Histoire, à des guerres clairement conclues par traité. Il s'agit d'une période sans nom qui est la fin de toute chose. Une fin qui n'en finira plus de finir. Il s'agit d'un marécage où s'enlise peu à peu tout élan. On ne sent pas l'approche d'une conclusion bonne ou mauvaise. Bien au contraire. On entre peu à peu dans le pourrissement d'un provisoire qui ressemble à l'éternité [...] La paix qui vient n'est pas le fruit d'une décision prise par l'homme. Elle gagne sur place comme une lèpre. [...] La paix, qui déjà se mêle à la guerre, pourrit la guerre.

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Diem08 January 2019

J'ai acquis le droit d'être lié. De communier. De recevoir et de donner. D'être plus que moi-même. D'accéder à cette plénitude qui me gonfle si fort. D'éprouver cet amour que j'éprouve à l'égard de mes camarades, cet amour qui n'est pas un élan venu du dehors, qui ne cherche pas à s'exprimer -jamais- sauf, toutefois, à l'heure des dîners d'adieux. Vous êtes alors un peu ivre, et la bienveillance de l'alcool vous fait pencher ver les convives comme un arbre lourd de fruits à donner. Mon amour du Groupe n'a pas besoin de s'énoncer. Il n'est composé que des liens. Il est ma substance même. Je suis du Groupe. Et voilà tout.

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