El túnel

A mi me encanto. Se que hay personas a las que les pareció aburrida esta obra o no lograron engancharse.
A mí para empezar me conquisto la calidad de la escritura, cada página me pareció un placer.
Yo disfruto mucho COMO está escrito, no solo el contenido, y hay un abismo entre Sábato y novelas que enganchan a muchos pero no tienen ningún mérito en cuanto a la escritura en si.
Sábato no es La chica del tren, por más que la chica del tren pueda resultarle a algunos más atrapante, que no es mi caso.
Yo desde mi ignorancia leí el primer capítulo y pensé; ojalá pudiese escribir así. No tiene un error, una frase dudosa, no la cambiaría un punto, ni una coma.
La historia también me fascinó, me pareció, sin llegar al extremo al que llega el protagonista, que muchos somos Castel en alguna relación, o al menos tenemos algunas de sus actitudes, su paranoia, su inestabilidad, su exigencia de pruebas sobre el amor que se le profesa, pruebas imposibles.
Pase la mitad del libro pensando que tipo loco, y después me di cuenta de eso, yo pensé cosas así, en otro momento de mi vida, en algunas relaciones más que en otras. Hace mucho no me pasa porque huyo de la gente que tiene el poder de hacerme sentir esa inseguridad y ese malestar.
Pero yo podría ser Castel, así como jamás podría ser María, o al menos eso digo hoy.

“Los críticos. Es una plaga que nunca pude entender. Si yo fuera un gran cirujano y un señor que jamás ha manejado un bisturí, ni es médico ni ha entablillado la pata de un gato, viniera a explicarme los errores de mi operación, ¿Qué se pensaría? Lo mismo pasa con la pintura.”

“Yo, por ejemplo, me caracterizo por recordar preferentemente los hechos malos y, así, casi podría decir que "todo tiempo pasado fue peor", si no fuera porque el presente me parece tan horrible como el pasado; Recuerdo tantas calamidades, tantos rostros cínicos y crueles, tantas malas acciones, que la memoria es para mí como la temerosa luz que alumbra un sórdido museo de la vergüenza.”

“...y que en todo caso había un solo túnel, oscuro y solitario: el mío, el túnel en que había transcurrido mi infancia, mi juventud, toda mi vida. Y en uno de esos trozos transparentes del muro de piedra yo había visto a esta muchacha y había creído ingenuamente que venía por otro túnel paralelo al mío, cuando en realidad pertenecía al ancho mundo, al mundo sin límites de los que no viven en túneles; Y quizá se había acercado por curiosidad a una de mis extrañas ventanas y había entrevisto el espectáculo de mi insalvable soledad, o le había intrigado el lenguaje mudo, la clave de mi cuadro. Y entonces, mientras yo avanzaba siempre por mi pasadizo, ella vivía afuera su vida normal, la vida agitada que llevan esas gentes que viven afuera, esa vida curiosa y absurda en que hay bailes y fiestas y alegría y frivolidad.”